✅⏱ Signos

✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱

✅⏱ Signos✅⏱

Me gustaría escribir poemas a la cruda altura de Neruda, escritos con etapa de Bukowski, pero entender la belleza de la vida , pienso, no es recitar y demostrar la belleza comprendida , por los ojos de los demás, es mirar dentro del despojo, regar plantas con el folio en un desastre de flores para dar paso a tréboles y sones en el trino de los pájaros , añorar partidas , sellar grietas del alma, buscar luces de trasfondo escondidas , curar cada golpe , sanar cada herida , des-encriptar códigos y romper cada lazo de fracaso , cada soga de la vida que te tenga sometida a difíciles pruebas , la muerte de una madre , el sufrir de un padre , la partida de pastel que diste de corazón cumpliendo falsa edad , falsedad, es solo un retrato de lo vivido, puesto que solo vivirá en la memoria, lo presenciado en esa profunda infancia , en eterna oscuridad , no retrocederá , recordarle y llorar solo es tiempo perdido, venimos de barro aquel donde surgen creaciones deformadas en fugaces momentos , efímeros pensamientos y acciones eternas , cuando internas en tu espíritu , aprendes quien es la mejor maestra , la muerte lo demuestra, es la motivación para seguir viviendo, la mejor manera de vivir es morir en los intentos, en los agravios, morir disfrutando cada día , pero:

 ¿Qué sentido tiene si lo que haces es vivir muriendo en vida?

✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱✅⏱